Lorsqu’un soir, Georges, " chef de bloc " dans une centrale thermique, descend en sous-sol régler une soupape bloquée, c’est pour tomber sur le corps d’un homme criblé de balles. Dans un ultime geste, le mourant lui confie une enveloppe contenant des disquettes. Georges, ancien bras armé d’un groupuscule de militants " refaiseurs de mondes ", reprend du service. Pour sauver sa propre peau, cette fois.
Car on peut noyer la hache de guerre des révolutionnaires tous les soirs au fond de son verre et s’apercevoir qu’elle n’est pas soluble dans le whisky, on peut être rangé des voitures et devoir subitement enfourcher sa grosse cylindrée pour semer une horde d’assassins aussi collants que la gomina de leurs cheveux. Et on peut découvrir les mystères de l’art sur le tard.
Dans une course poursuite haletante et désespérée, ce polar sauvage et cruel offre une visite guidée d’un musée des horreurs. De modernes plasticiens et d’anciens plastiqueurs se démènent dans un monde où rêves et cauchemars se confondent.
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