J’ignore si c’est parce que je viens du pays d’où je viens ou si c’est inhérent à ma personne, mais je redoute souvent de me sentir comme un imposteur ou un infiltré, quelqu’un
qui cache sa véritable identité et qui peut être démasqué à tout moment.
PREMIER ROMAN
On était dans la Dernière Grande Etendue sauvage du Royaume-Uni et on se trouvait à exactement treize kilomètres de l’habitation la plus proche.
Peut-être qu’à ce moment-là, c’était ça le pire. Cette grisaille de l’être. Pas de mon être, mais de l’être en tant que fardeau accidentel imposé par le caprice d’un visiteur malveillant sorti d’un vieux conte de fées.
“Mais, et les mots ? Tout ne peut pas être tout le temps réduit à l’ironie.” “Les mots ne comptent pas. Ils ne veulent rien dire.”
Je suis devant le judas et j’attends. Non, je n’attends pas, j’observe, seulement, la porte est fermée.
Ce matin glacial de 1983, lorsque j’ai découvert le professeur Colina Ross dans son sépulcre de sel j’ai pensé, en un instant de peur et de confusion, qu’il vaudrait mieux quitter la maison et laisser cette mort secrète.